En el fondo del vacío

Abrí la puerta de la libertad y me encontré con el sonido intermitente de mi vacío.

Me muevo en estaciones subterráneas para confundir las horas,

para esconder el sol de la superficie,

pero en el fondo siempre es noche.

Nadie me ayudará a salir de mí,

debo construir los cuartos que acomodarán la soledad.

La soledad encuerada de libertad, que va engordando en los pasillos,

que me obliga a ordenar los pendientes,

a tirar la ropa vieja, a olvidar, definitivamente, las plantas mal cuidadas.

En el fondo de cada uno, siempre nos observamos esperando un signo que nos guíe,

una línea, una cuerda, un cabello...

que haga creer que hay alguien más,

una oportunidad de compañía,

que sincronice en las risas,

que cubra los baches,

pero en el cuadro de la multitud siempre somos uno,

siempre se está solo.

Sexo oral

Decirte suavemente al oído,

como tocaré tu piel helada,

mientras me enredo en tu cabello.

Escribir los pasos previos 

con el roce de mis labios.

Salar mi boca con tu día tierno,

de pasos apurados.

Oler tu perfume diluido,

en ese cuello que es puente 

entre corazón y oído,

que condensa el vapor de mi deseo,

conmigo el día entero.

Original: 

Decirte al oído de manera suave, 

como voy a tocar tus nalgas frías, 

mientras beso tu cuello; 

detallar el acto previo con la punta de mi lengua, 

salar mi boca con tu sudor de trabajo tierno, 

con tu sudor de tacos apurados, 

con tu olor de perfume diluido en ese cuello largo

que es puente entre tu corazón y su oído, 

el mismo que humedezco con el 

vapor de mi deseo expresado

El único juicio aceptable es el juzgar a los juzgadores

Del amor duele

Del amor duele...

Llenar los túneles que sostienen los recuerdos;

Del odio duele verse en el reflejo.

Pocos saben de las lágrimas que llenan nubes,

nadie sospecha cuando crece el mar.

El desierto se alimenta de huellas,

los tornados nacen al calor del sol.

La ignorancia tiene dos bocas, es sorda, tuerta y lenta

Melancolía

Melancolía, seca melancolía, de esas que se toman solo, de un trago, sin aviso, al cruzar esa puta canción, esa, que no sabías que estaba ahí, coludida a tu memoria, esperando entre tus neuronas de uso rutinario, a tironear un hilo más de los que sostienen esos trozos de corazón unidos por suerte.
Melancolía alcohólica, adictiva, de esa que compagina, en un basto libro de memorias, lo que dejaste pendiente, los sueños incompletos, los deseos en espera, la impaciencia dominada...
melancolía que se sienta sobre tu pecho para reírse de todas tus conclusiones, para recordarte lo poco importante que se és, con los tan irrelevantes sentimientos, los problemas irreales que te agobian antes de pudrirte en la tierra que pisaste inconsciente.
Ahí está, la melancolía, riéndose de cada decisión, imposible de ser asesinada, ni con el más fuerte de los enamoramientos, ninguna droga es eterna, ninguna tan fuerte. La única adicción es el hábito involuntario de caer en la amante constante, huesuda y fría melancolía.

Una escapada

Una escapada,
para vivir todas las vidas que puedas soñar,
para detenerse entre los arboles negros y el cielo purpura...
una escapada para perderse en los deseos,
para mirarse borrosos y abrirse el pecho,
enseñarse las flamas que escapan por las cicatrices.

A esta hora miro

A esta hora miro las gentes perdidas con días de sobra
sus sueños frustrados chocan en los pasillos con las gentes exitosas
de sexos satisfechos, de ropas costosas

a esta hora callan las madres con sus tetas las bocas
de cualquiera que llame con llanto a cualquier hora
mientras el rico se esfuerza por olvidar lo tanto que le sobra
para dormir tranquilos sobre sus camas de ostras
ganadas en partidos de historias grandiosas

a esta hora veo las mujeres sin sombra
los espacios entre las caras
los suspiros
las pompas

a esta hora pregunto la hora

Intente ponerme serio, en serio, serio
pero saber que las cosas tienen el sentido que uno le quiere dar
saber la "gran" importancia que mañana olvidaremos
me hace reír de cada problema, de cada seriedad, de cada absoluto ficticio
aunque a veces cuando estoy sólo caigo en el pozo de mi abandono
y el reconocimiento de mi ignorancia, me muele la cabeza...
no saber, no entender, el miedo a perder absolutamente todo
todo recuerdo de ti, toda momento, toda ilusión

Esperar mi turno

Tomo las ganas para golpear el suelo,
llego a la piedra y rompo bien los huesos que sostuvieron tu suspiro;
pero ya no estas, y no soy quien buscaba;
ya me perdí en el pozo que nadie cuestiona,

Salgo bañado en la tierra que devoro tu sangre,
para volar a esconderme en las carnes nocturnas,
que festejaron cada noche y lloraron cada perdida
de las siluetas calurosas ilusionando compañía.

Ver las estrellas atentas, que jamas nos dieron la espalda,
me deja entrar en la única verdad que importa:
la completa ignorancia que nos pare en cadencia,
que nos hace perfectos al universo que nos quiere muertos.

Subo hasta el techo divino penetrado en gloria infantil,
y en picada me reencuentro en el túnel que continuaron mis manos,
para esconderme de la muerte que acaricia cada frente con su lengua hambrienta,
a esperar mi turno de abrir la siguiente puerta

si tus miradas fueran palabras, en tres puntos atraparías mi alma

Todo es siempre único e irrepetible

El sentido de lo humano está oculto en lo más básico y precario de sus necesidades